Fuori stagione

Non eri tu, non eravamo noi, era soltanto il mare. Quello dietro la città, caldo d’inverno, quello dello spritz nella sabbia.

Il suo respiro, risacca e rilascio ad un ritmo perfetto, ha intercettato il nostro clamoroso fuori tempo. Lì è rimasta la nostra forma, la danza sugli scogli, un riflesso frammentato della luna.

Il profumo non si dissolve.